Sem Rancor

Por Pablo Faria

Para começar bem e para mantermos as boas, uma reflexão de Mãe Clementina:

Na hora da Sede

Na hora da sede
Você pensa em mim
Lá,laiá
Pois eu sou o seu copo d'água
Sou eu quem mato a sua sede
E dou alívio à sua mágoa

Na hora da sede você pensa em mim

Na hora da sede
Você pensa em mim
Lá,laiá
Pois eu sou o seu copo d'água
Sou eu quem mato a sua sede
E dou alívio à sua mágoa

É sempre assim
Você foge de mim
Eh, pra você eu só sirvo de água
Mas se a fonte secar você se acaba
Lá, laiá
Você vai, você vem
Você não me larga
Lá, laiá
Mas se a fonte secar você se acaba
Lá, laiá
Você vai, você vem
Você não me larga
Lá, laiá

Na hora da sede
Você pensa em mim
Lá,laiá
Pois eu sou o seu copo d'água
Sou eu quem mato a sua sede
E dou alívio à sua mágoa

Na hora da sede...

É sempre assim...

Clementina de Jesus

Felizmente, acabou! Vamos pensar daqui para frente? Sem brigas, sem remorsos, sabemos, bem lá no fundo, que tudo termina um dia. O fim é certo, interessa saber a forma: acho que vamos terminar felizes. Foram anos de companheirismo, amizade, amor, dedicação exclusiva do tipo de funcionário público, mas, sem ou com todas as explicações do mundo, degringolou. Tivemos ótimos momentos juntos, você era meu bálsamo nos momentos ruins e eu era seu bastião quando as coisas apertavam. Na verdade, era uma troca onde os pesos e as medidas eram iguais, portanto vamos fazer o seguinte: fiquemos ambos na memória e, ao fim e ao cabo, vida que segue. Combinado?

Dessa forma, adeus 2010, adeus Lomba, adeus Juan, adeus Leo Moura, adeus Angelim, adeus Renato Ex-Canhão da Gávea, adeus Kleberson, adeus Diogo, adeus Val Baiano. Porém, um desses adeus não é adeus, é desejo que fique para sempre no Flamengo, Maravilhoso e Mais Querido, para sempre. Caso não fique materialmente, ficará eternamente para todos aqueles que vestem com orgulho o vermelho e preto encarnado por tudo que fez e por jogar como homem sempre: adeus, Petkovic.

Stalingrado Rubro-Negro

Por Renato Lopes

Para o Clube de Regatas do Flamengo um ano para não se esquecer. Não pelas glórias, mas pelas inglórias. Não pelas marcas que deixamos, mas pelas marcas deixadas na Nação. Não pelas vitórias, mas pelas derrotas, dentro e fora de campo e nos bastidores, que levaram até mesmo nosso maior ídolo e entregar as pontas.

Muitos Rubro – Negros querem esquecer esse ano, não tiro sua razão, não vamos lembrar dele como o mais vitorioso de nossa história. Mas vamos lembrar dele toda vez em que formos exigir alguma coisa dos nossos dirigentes, quando fomos torcer, quando votarmos. Não tiro a razão de Zico quando disse, com todas as letras “o título de 2009 fez muito mau ao Flamengo”. Nos acomodamos, não colocamos a rédea curta em nossos potenciais craques, em troca de suas excelentes jogadas deixamos que se excedessem fora de campo, cujos resultados refletiram em campo. Deixamos que os outros se sentissem vencedores em nossa derrota. Generalizaram de uma forma digna de jornais udenistas - elitistas.  Clamaram por uma UPP na Gávea. E quer saber, precisávamos de uma sim. Tem muita gente ali que não honra o Nosso Nome, e precisava ir parar atrás das grades.

Nossa Nação viveu seu Stalingrado ao contrário. Padecemos em nosso próprio solo, como se não bastasse sentir a tormenta em nosso próprio campo. Não tivemos a altivez de um Exército Vermelho. Não nos inspiramos em nos congêneres Partisans que imprimiram derrotas vergonhas aos Nazistas, esquecemos nossa veia de Raça, não no sentido étnico segregacionista, e sim como a força que nos move. Nos deixamos calar. Infelizmente

Não tivemos um inverno, tivemos uma tormenta de calor. Nosso Stalingrado foi quente como o inferno. Não houve camaradagem, não houve apoio. Não houve um Vassili Zaitsev (franco atirador, herói russo da segunda guerra mundial). Mas houveram vários contra nós.

Onde já fizemos muitos padecerem...cavamos nossa cava, rasa, a pior de todas, onde nos últimos meses nos reviraram, enterraram e deixaram o cadáver em putrefação a mostra.

Será que esse Urubu vai fazer as vezes da fênix e renascer das cinzas? Torcemos para que sim. Não tenho mais palavras para falar, por isso vou usar um trecho de verso da história em quadrinhos V de Vingança, para não esquecermos.

   

“Lembrai, lembrai, lembrai

[...]

Da pólvora e do ardil

Quem poderia perpetrar

Uma traição tão vil”

Samba do Avião

"Cristo Redentor, braços abertos sobre a Guanabara..."

Imagens Captadas pelo Globocop

"Já lavou as mãos, Serginho?"

Rio na Rede

Sabe-se que a ONU reconhece a transnacionalidade do crime, em cuja rede pode-se renovar, a qualquer momento, armas e drogas.

Do que há de correto na estratégia e não compartilha do show da televisão, do qual faz parte Cabral, com seu ufanismo eleitoreiro como agora há pouco na globo,  como foi pensado o encaminhamento do contexto internacional do tráfico no Rio? 

O Ministério Público atuará no desvelamento das conexões necessárias?

Rubro-Negros somos incômodos, dizemos e fazemos o indispensável; por isso, enfrentaremos o cruzeiro com a dignidade que o Manto exige, independente das consequências para o resto do Rio. 

SRN

Perna Perdida

Por 28, do blog 28 / www.vinteoitosetembro.blogspot.com

Apareceu ontem na Vila Cruzeiro uma perna mecânica. Correr fica difícil. Sei bem o que é isso. E é o que, capenga e já batendo na trave, me leva a preferir a  revolução-processo. Não mói ninguém. Ou mói menos, a longo prazo.

Estratégia, tática, correlação de forças, correlação de classes:  o vocabulário carioca enriquecido vem me obrigando a consulta a dicionários nesta última semana. Anoto, conforme instrução médica, pra não me esquecer. Copio com um olho no padre, outro na missa, um olho na janela, outro na bala.

O confuso Cabral, perdido em encômios de político de bica d'água, não contribui muito, mas Jobin, o próprio Beltrame (desculpem-me, mas, este me parece um sujeito confiável, não faz concessão ao estilo demagógico numa área tão sensível como a que atua), os demais chefes militares esclareceram os dois momentos da estratégia implementada.
 
No primeiro momento, há uma solicitação de apoio logístico (transporte e equipamentos). Num segundo momento, em virtude da estratégia, cumpria a utilização de forças (ação tática) que transcendia à capacidade do estado, limitado ao bope. Além deste, as que há disponíveis são justamente os fuzileiros e os para-quedistas (marinha e aeronáutica). Aqui já sobe o nível institucional, para o que o que Jobin qualificou de GLO (Garantia da Lei e da Ordem), nível em que a utilização destas forças exige a autorização direta do presidente da república.
 
Fica claro, portanto, que a surpresa demonstrada pelo sistema de comunicação visa ao espetáculo. Sobretudo a que se verifica na divulgação dos ataques incendiários ( tática dos comandos). São ataques previsíveis, do mesmo modo como a fuga filmada ao vivo, desde anteontem veiculada com pirotecnia. Não faz parte da estratégia a caça, como se se perseguissem ratazanas. A aposta no objetivo, a conquista do território central, o complexo comunitário local - acredita-se - é suficiente para matar o varejo de inanição.
 
Agora o ponto que considero central e que não diz respeito à estratégia militar, embora deva ser abordada desse modo, conforme ensinava Lenin. Não deveria haver uma aç ão concertada envolvendo o Ministério Público, no levantamento minucioso e inteligente do patrimônio e dinheiro do tráfico?

O Ministério Público, sempre tão independente, não poderia atuar no desvelamento não daqueles pés-de-chinelo, alguns literalmente de chinelo, bermuda, mochilas e fuzil à costas, mas que frequentam alguns restaurantes da Rio Branco,  andam de jatinho e carro blindado?

Histrionismo Bélico

O excesso de informação mata a própria informação. Não se sabe o que realmente importa. O que ocorre no Rio convence-me cada vez mais do acerto da crítica marxista da violência simbólica de classe,  representada na estrutura de comunicação. Especialistas espirram de tudo quanto é canto. De sociólogo a ex-militar, há uma convocação acirrada da mídia e o que se vê, ao invés da compreensão, do esclarecimento dos significados possíveis, é uma convergência de consolidação do espírito bélico. Ficamos todos armados até os dentes.
 

Com exceção do confuso Cabral, a clareza pude perceber agora há pouco, vinda da entrevista coletiva das autoridades. 

Gostei do que disse o Nelson Jobim. Salientou a mudança do modelo - o que pode ser interpretado como a superação definitiva da doutrina de segurança nacional. Parece que há uma nova estratégia de defesa, formulada na perspectiva do cidadão. Embora compreenda o grau de segurança que implica e que evita a publicidade, seria indispensável, neste momento, melhor explicitação, um detalhamento maior de seus objetivos, a fim de diminuir esse clima de guerra instalado no Rio.
 

Definitivamente, não se pode deixar nada por conta desse sistema histriônico de comunicação.

João Sem Medo

Quando o futebol era acusado pelos intelectuais de alienação e de ferramenta de manobra da ditadura, que faturara, ardilosamente, o tricampeonato mundial no México, João Saldanha dizia que falavam bobagem, pois se tratava de um "ramo da arte popular", independente de governos ou da conjuntura. Não negava a manipulação, mas o cinema também havia sido manipulado por Hitler nem, por isso, deixara de ser a arte popular mais representativa do capitalismo industrial.

O argumento que usava era bom. Dizia que o clima tropical e a pobreza do país propiciavam condições objetivas adequadas, fato que levava à prática massiva do futebol, ao contrário da Europa, onde a quantidade de espectadores era muito maior do que a de praticantes. E é verdade. O europeu, com um frio daqueles, onde arrumar disposição? Além disso, o moleque tem mais o que fazer, ler, estudar, preparar-se para uma cultura letrada. O futebol não é um meio de mobilidade social como no Brasil. Somos uns estropiados, prontos pra jogar descalços, no meio da rua. Até botija de plástico de caninha da roça serve como bola.

O problema é que Saldanha morreu em 90, na Itália, assistindo àquela copa medíocre, início da "Era Dunga", cujo apelido fora ele mesmo quem inventara. Qualquer "craque" hoje, mal saído dos juniores, afásico, já tem assessor de imprensa, protetor de gordura antibajulação, mansão na Barra e quantas namoradas à disposição. 

O neoliberalismo chegou ao futebol com a “Era Dunga” (este, na África,  revelou-se ao menos digno ante  os ataques de um sistema de produção de violência simbólica, cuja licença de serviço público  necessita revisão, do que, por certo,  o governo Dillma não se eximirá) . E, se no resto não conhece limites, no futebol aproveita o que há de mais atrasado de nossa formação – escravismo, nepotismo, patrimonialismo, o diabo – ao arremedo de uma estrutura vulgar de novos-ricos.

Apesar de botafoguense, Saldanha faz falta. 

Tenho certeza de que também escreveria certo sobre a estupidez de um Rio que não se reconhece.

Canela com Lustre

Por 28 

(valeu, Máximo, pela paciência. Montei um blog: www.vinteoitosetembro.blogspot.com. Todos serão bem vindos.)

Olhava bem pra sua pele. Não era grama nem soçaite, parecia quadra de futebol de salão, tábua corrida. Canela com lustre.

Como uma bacante, ela me fazia o seu Dionísio, subindo pelas colinas do meu corpo, explorando,  dançando os quadris como se quisesse desgastar o que de meu tinha dentro  para explodir. Então fabricávamos litros, mergulhávamos em nossos líquidos, como a beber na fase certa da lua, quando não há embriaguez.

Não falava, não falava, não falava. Às vezes sua dança me dava  a impressão de estar a um passo de abandonar a loquacidade do corpo, da cintura movediça, da curva sinuosa de suas coxas que não conheciam descontinuidade nos joelhos, para encerrar-se num mutismo que a tornaria afásica. Até ali me fizera objeto.

Nem parecia que gostava de me ouvir, de ler o que eu escrevia, das garatujas que tentava. Era duas, como se fosse três. Uma santíssima trindade, mas de têmpera pagã.

"Um cientista não tem credo - alguém disse - mas tem caráter de devoto."

Poderia cobrir-lhe de vermelho e preto e, Rubro-Negra,sentir-lhe a respiração ora ofegante, ora supresa, ora silvo de sibila em transe. 

Suas grossas coxas abertas me lembraram certo o rito do vinho.

Menisco

Não foi nem e-mail. E o correio ainda esculacha, com o tempo que levou pra chegar.

Quem escreveu e mandou é porque quer vê-la divulgada. Vou titular como Menisco.

SRN

Máximo

Menisco

Da Baía de Guanabara, tão impotente, tão adicta, sem diagnóstico do quanto já se viciara, ao largo da oitava circunscrição da comarca da Guanabara, quarta zona da freguesia do Engenho Velho, Tijuca, onde se certifica que às folhas cento e setenta e quatro, do livro quinhentos e oitenta e dois, sob o número cento e setenta e oito mil cento e treze, consta o assentamento de Gélcio Machado Frieza...

Ex-jogador, alcoolista, no fundo, um moralista.

Desta prostituta, cuida do seu leito só a cafetina, a velha Cantareira e seu oficiar persistente, vazando século; e à indiferença do velho que dorme, do imbecil que berra ao celular e da jovem de uniforme de executiva que joga pela janela o maço de Carlton vazio, pego a botija e tomo um gole...

Fui com os dois pés no alto, uma voadora no meio do joelho do dez. A ordem pra quebrar eu a cumpri à risca, o beque deles veio seco, o dedo na minha cara. Cuspi na cara dele e levei um tapa...

Apagara, soube depois que  ela ligara desesperada do quarto para a gerência do motel, que manda dois sujeitos virem buscar-me.

Minhas pernas alçadas em mãos interessadas em jogar fora o incômodo.
 

- E se esse maluco morre aqui dentro?

Elevador. Táxi. Souza Aguiar. O "rewind" pára bruscamente, pára na chapa de alumínio em que me colocam. Tiram a calça, havia oitenta reais na carteira. Apago. Para acordar entubado pelo nariz, soro na veia, uma dor indescritível no braço. A emergência se expõe. Sua sexta-feira vaza os intestinos pútridos da cidade. Os meus, frouxos, expelem da lavagem vísceras sobre a comadre. O desespero de minha mãe. A madrugada agora de sábado é indefectível. A demanda dispensa sutilezas e não há lençol suficiente para os detritos que chegam. Minha mãe retira o relógio do meu pulso. Peço a ela, a voz pastosa, que procure meus documentos. O esforço que faço para falar me apaga. Cadeira de rodas, berros de alumínio? A equipe atende outro fodido na maca quase encostada a minha...

Tinha ficado sem clube, já quase em fim de carreira. Andava inclinado a aceitar a proposta de um jornalista para uma matéria de uma revista de futebol. Rolaria uma grana, pela merda em que me encontrava quebrava um galho, eu teria de contar tudo, no detalhe, admitir o envolvimento de certos nomes, a novidade nem tão novidade do nome do técnico, o dirigente bicheiro que dizem (era o que rolava lá) havia comprado o título de um carioca não sei exatamente em qual ano, as "bolas" que nos davam como "vitaminas”, os olhos esbugalhando, a disposição de um miúra, no caso do nosso centroavante, um crioulo que mais parecia o País, goleiro do América que começara comigo, fazia o cara querer o fígado do beque...

... a barca se aninha na baía, impele-se sobre o seu leito, que a embala como um colo doce. Vem a vontade de mergulhar, me atirar àquela água podre, mas bonita. Tomo mais um gole, curtindo a paz quente, observando as correntes do passadiço,  a impedirem o mergulho redentor. Estou chegando na Praça XV, mas o que enxergo é o Mississipi, fazendas de cultivo de algodão, lamentos nostálgicos de negras perfeitas, da beleza da mãe de uma  filha que fiz por lá, numa excursão dessas...

A entidade vinha de ser criada. Na verdade só uma troca de letras do "d" para o "f". Nela tinha muito trânsito o meu dirigente, amigo da nova diretoria,  e o negócio foi que a liga de futebol, na mão de um "empresário" americano, ligado aos cassinos de Vegas e a apostas de corridas de cachorro, que eu nem sabia que existia, mas, que lá, na América, faz sucesso, rolando muita grana, tentava levantar de novo o futebol, parado desde o fim da era Pelé.

Meu dirigente foi designado chefe da delegação e o nosso clube o representante do futebol brasileiro, então apenas tricampeão do mundo. Fizemos jogos de tudo quanto foi jeito, em campos de beisebol muito mal adaptados, em campos terríveis, em fazendas particulares, provavelmente improvisados sobre plantações de arroz, com a grama misturada, enlameada ao barro.

Com a arbitragem um fato curioso, como uma antecipação do tempo. Nosso time talvez tenha sido o primeiro dos brasileiros a ter uma partida apitada e bandeirada por uma juíza e por bandeirinhas femininas. É que nos EUA, como pode ser visto depois, pelo seu desempenho em campeonatos de futebol feminino internacionais, o futebol era basicamente praticado nas escolas e por meninas.

Um blues de John Lee Hooker começa a tocar na cabeça e me sinto transportado na mesma barca que parece buscar uma imagem que se perdeu e recordar a semelhança das embarcações. É que dizem que a barca que me leva e que sempre me pareceu tão carioca tem inspiração nas antigas embarcações do Mississipi. Ou são as mesmas, não tenho  certeza. O plástico da aguardente provoca de novo minha mão, enquanto Hooker, cantando a liberdade, acentua o rascante da voz, ninguém não escute a impossibilidade sem ênfase...

... a perna do dez se fletiu em arco. A carga que fiz sobre o joelho, cuja dor se afigurava impossível de calcular. Eu era um pobre-diabo,  mero títere, agora aparvalhado menos por medo da cara feia do beque, do que pelo que não sei bem por que, até hoje as mesmas palavras, que balbucio agora, que  vomito sempre que bebo, que repetia, autômato, naquele instante...

"Me mandaram quebrar, me mandaram quebrar..."

...de vários materiais consistem os detritos que bóiam defronte dos seus olhos e cobrem a baía, forcejando por asfixiá-la. Pedaços de Eucatex, latas de leite condensado, pequenas, latas maiores de azeite e de óleo de cozinha, cascos de cerveja, garrafas de refrigerantes, de vidro, até do uísque que matou Bonham, cujo solo, em "Bonzo's Montreux", vai substituindo Hooker na cabeça, à medida que a barca manobra para atracar...

1/1/2011

Hoje foi o nosso 31. 2010 acabou e abre-se  possibilidade de pensar o  Flamengo. Entretanto, pra valer, não me agrada, como cheguei a pensar quando vi pela primeira vez, ainda no primeiro semestre, a porta fechada do Núcleo de Sociologia do Futebol. O exame acadêmico do futebol, particularmente do Flamengo, é muito parecido com o desencantamento do mundo, promovido sucessivamente por Hegel e Marx.

Se esta dupla de alemães não conheceu Beckenbauer, quem conheceu a dupla Adílio e Zico não se sente à vontade sequer com a Nova História. Tudo o que se afirma estrutural entra em choque: novos objetos, novas abordagens, bem antes da ascenção do time do século, na forma brasileira mais sedutora de jogar, representada através de Raul, Leandro, Marinho, Mozer e Júnior; Andrade, Adílio e Zico; Tita, Nunes e Lico. Pra piorar, Hobsbawm fornece o argumento, embora em “A Invenção das Tradições”, lançado em 84, quando já havíamos ganhado três Brasileiros, uma Libertadores e um Mundial, o inglês, como bom marxista, quer apenas atacar o estado burguês. Seu esforço evidente concentra-se em expor-lhe o artificialismo, a vontade de enobrecer por meio de tradições que foram inventadas noutro dia, muitas delas não têm sequer meio século. Quanto de artificialismo havia em tais projetos identitários? Impõe-se, receita o inglês, um questionamento do próprio Estado. O deslizamento ralo vira avalanche, “pós-moderna”, de desvinculação da identidade do Estado-Nação. Sobra pro futebol.

Parece que a dupla de meio-campo do time da sociologia, um armador clássico, Gilberto Freyre e um volante, mas não ao estilo felipe melo, mas de um Andrade, que não era sociológo, mas escrevia como um Falcão da cabeça de área,  o grande Rubro-Negro, Mário Filho, é acusada, de uma hora pra outra, no tribunal da pós-modernidade, de uma inteligibilidade autoritária, tributária da “velha” sociologia, capaz de pensar uma só identidade, unívoca, sob coordenação do Estado. Um esquema em que a literatura pratica a militância, produzindo documentos, presente na relação desta versão intelectual de Adílio e Zico, no projeto da democracia racial, na estratégia de localizá-la no futebol. Uma sociologia de elite, na qual a consciência social só se efetiva na cúpula, usando como fonte a massa informe e difusa. Uma sociologia que, ao privilegiar a mediação, de certo modo acaba por coonestar o populismo, em que mobiliza mas não organiza, uma política de massas ao invés de uma política de classe.

A esquerda ataca firme:

“Precisamos antagonizar as contradições, não de um locus de coesão burguesa.”

A esquina carioca, porém, não é a roça do tietê. Thompson viveria bem em Vila Isabel e frequentaria tranquilamente o lado esquerdo da tribuna de honra do Maracanã. Praticamente não tivemos indústria, graças a Deus não conhecemos o tempo do relógio nem necessitamos adaptar o corpo ao ritmo industrial. Ao movimento repetitivo, preferimos o movimento do drible, os pés descalços no paralelepípedo. Além de olhar a curva da morena na praia, que a mão de Niemeyer levou pra arquitetura.

2 x 1.

Feliz Ano Novo e Saudações Rubro-Negras.

E Agora Flamengo?

Por Pablo Luiz Faria

“José

         E agora, José? A festa acabou,
         a luz apagou,
         o povo sumiu,
         a noite esfriou,
         e agora, José?
         e agora, você?
         você que é sem nome,
         que zomba dos outros,
         você que faz versos,
         que ama, protesta?
         e agora, José?”

Carlos Drummond de Andrade

 Tenho uma vontade irresistível de perguntar aos mandatários do Flamengo as mesmas perguntas feitas por Carlos Drummond de Andrade nesse trecho poema José: ao fim de 2010, e agora, Flamengo? O que foi feito de tudo aquilo que estava em potência, latência no início desse ano cabalístico que tinha tudo para ser o melhor? O que foi feito das pessoas que tentaram, e por forças visíveis e conhecidas, não conseguiram nada?

Gostaria de poder esquecer esse ano, apagá-lo dos 115 anos de glórias infinitas do Mais Querido do Brasil, mas é melhor que esse ano sirva de exemplo, que seja nosso minotauro sempre como um risco no horizonte. Aplacá-lo, apenas, com sacrifícios.

 Depois de dezessete anos fomos campeões brasileiros, voltando ao  lugar que merecemos sempre, coroando um bom elenco comandado por um bom  treinador. Possuíamos, portanto, a hegemonia estadual, tri-campeões estaduais, e nacional, Campeão Brasileiro. Porém, no ano de 2010 tudo desandou: perdemos o Carioca para o Botafogo de uma maneira vergonhosa, jogamos um péssimo estadual, na Libertadores nos classificamos mais vergonhosamente para a segunda fase, mas fomos fragorosamente derrotados e  terras de Neruda e no Brasileiro, até a presente data, só conquistamos apenas 8 vitórias, 16 empates e 11 derrotas, o que nos coloca na 14° posição, com 40 pontos. Trocamos de técnico três vezes e nada adiantou porque deixamos o melhor jogador ir embora, Wagner Love, só contratamos jogadores de meio campo sem o mínimo de qualidade e deixamos que todos os que nos foram oferecidos fossem para times concorrentes.

O ano começou lindo e terminou trágico: não ganhamos título, não teremos o Maracanã até 2013, Zico não teve respaldo para trabalhar, o CT ainda não saiu do papel e mais uma vez dirigentes medíocres querem a participação da torcida na construção de algo e, o pior de tudo, não há metas reais de melhora para 2011. Isto é, a tragédia se repetirá no ano que vem.

Desculpe-me pelo texto raivoso, melancólico, chato, irritado,  mas não consigo me alegrar com esse futebol pequenininho do Flamengo em 2010 e me irrita muito ver que não honramos a conquista de 2009. E para fechar com chave de ouro: jogo contra o Guarani é tido como decisão!

"Só Jesus Afasta o Demônio das Pessoas"

Por 28

Rio quantos graus de entulho e cadáveres.

Andar pela cidade, de muleta,  é um exercício penoso.Essa merda de fralda, quase um andrajo,  nas esquinas de charme só possível ao turista que busca o exótico.

João Cabral de Mello Neto, ao final da vida, amargurava ter voltado. A cidade barulhenta, insuportável, no apartamento do Flamengo, debruçado sobre as pistas do Aterro de tráfego intenso. Sentia saudade de Sevilha.

O Rio também não trata bem seus filhos mais simples: embora entendam que não podem usar como queiram a cidade, poderiam ter do poder público uma disciplina justa.

O artista popular, que só quer vender em paz o que faz, sem licença, é um mero camelô. A Praça Sãens Peña, à noite, é território de ninguém. E o artista popular  lembra de Plínio Marcos, que dizia que do “esgoto não sai nada, indispensável torná-lo potável ou evitá-lo”.

Paro de pensar pra mijar.

Com a fralda descartável fica mais fácil.

Piora quando faz frio. Dobradiças sem óleo, as pernas  viram um alicate cego. Acordei  cedo porque acabou a mortadela e o café também não dava. Troquei a fralda, mas não fiz a ablução. Quando chegasse teria de ir ao banheiro, não iria ter trabalho duas vezes. Olhei pela janela. Ninguém. Tranquilo. O camarada que varria a rua me lembrou o outro, gordo, de quando morava no Jacaré. Era um outro gordo aleijado, de muleta também, olheiro na entrada do Rato. Vendia jujuba velha e um café rançoso numa garrafa térmica rachada.

Vesti a camisa do Flamengo que colecionara no Lance. Solidariedade Rubro-Negra é outra coisa e o gari me cumprimenta. O letreiro de rua anuncia o filme. Estava ali há uma semana, mas só notara agora porque ouvira que, mal começara, já batia recordes de bilheteria. Um punk espírita é um exemplo de pós-moderno. A estética ecumênica acumula a decadência obsoleta, que se afima lixo descartável que nem o Solidariedade Rubro-Negra varreria pra sua lixeira de plástico com rodinha. Não é à toa que a pós-modernidade vira programa de televisão. 

Além da morrinha física, tenho algumas de caráter moral. É que vi um papel no chão,  ia entregar ao Solidariedade. Mas, resolvi ler, achando que era “dinheiro fácil, na hora”:

“Qual a relação de Benjamin com a pós-modernidade?”

A volatilidade ínsita à desnecessidade da obra, em curso desde a emergência das técnicas industriais de reprodução que passam a privilegiar a imagem, está na base do obsoletismo acelerado da produção estética moderna: gestos, performances, instalações que serão logo em seguida desmontadas. Fica apenas o registro: a imagem reproduzida. Não seria que a desnecessidade da obra, que começa no campo estético, privilegiando a imagem, haja afinal alcançado a base material da sociedade na organização dessa sociedade virtual, nas contradições que se empregam como fragmentos ecumênicos?

Venha saber como isso é possível, como Benjamin coloca o carro na frente dos bois, a superestrutura apresentada com autonomia. Trago também a pessoa amada em três dias.”

Assoprei o papel que não era de 5 afastando a terra do meio-fio, e guardei-o na fralda.

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O Xangô do Infinito

Por Renato Lopes

O que são duas linhas paralelas? São as que não se cruzam. Dizem que no infinito sim. Mas até que São Tomé chegue lá para ver com os olhos do seu próprio ceticismo, ninguém põem muita fé nisso.

“O corredor é extenso, acinzentado. Pelas suas paredes sentem-se os tremores. Ele está parado. No final uma luz. Vários sons. Ele está sentado, curvado. Descamisado. Mas não há porque vestir uma camisa. Ele precisa do seu manto. É quase um Xangô. Pronto para endireitar o que está errado, e entortar o que está certo. No campo, no gramado, é só o que sabe fazer. O homem de 11 espíritos. Um só corpo. Mas que tem a força desses 11. Os clamores são fortes. Ela se ergue tal qual um titã. Veste seu manto. Ele era a legião.”

Se compararmos com as retas das quatro linhas, elas não se cruzam, mas se tocam e se completam. Formam aqueles retângulos. Sua simetria é tão perfeita que é quase impossível não associa-las a um altar místico, capaz de conjurar os quatro elementos (quatro linhas, quatro elementos, coincidência, não acham?), esses sim capazes de concederem a eternidade, esses sim permitem ao homem se sentir infinito. Como num hieros gamo, ali, o homem, toca a divindade. O passe segue sua geometria própria. A curva da bola é detentora de uma física indecifrável, só os mais herméticos filósofos clássicos poderiam decifrar. Não há cálculo exato. Seu resultado é sempre um infinito. Jogador que é jogador jamais procura a sorte no infinito, mas sim no companheiro próximo. Futebol também é alquimia. Mas ninguém sabe. E nem precisa saber.

“O altar se rega com suor e lágrimas. Todos são candidatos a Deuses nesse Olimpio de caboclos e caboclas. Ele, o Xangô em seu manto parece ter sido criado junto aos morros uivantes dos mais cortantes ventos. Quem o segura? Quem o detém? Quem pode ouvir sua respiração? Os homens criam seus deuses. Ali eles estavam vendo um nascer. Assistir ao nascimento de um Deus é como tentar ver o fogo original. É quase utópico, praticamente divino. Xangô balança seu manto. É todos. Não deixa para ninguém. Incendeia a grama. Mas por não ser um pé frio, que onde pisa o capim morre, Xangô faz crescer capim, pois no fogo original tudo é forjado. Dele se fez o tempo. Todos clamam por Xangô”

Pense um altar vazio. Pense num estádio vazio. Pense numa torcida carente por deuses. É o mesmo que ver um povo sem memória. Tão condicionados pelo caráter mercadológico. E as vezes tão dogmáticos, que se esquecem das pequenas brechas capazes de catapultar para um mundo além do material. Seus Deuses agora são profanos. Falam em cifras e vivem por elas. Onde está a mística do encantamento. Onde está aquele que roga, através do futebol pelos humildes, seus mais devotos servos. Nos estádios só o que se vê são massas. Inconscientes, alienadas, tanto quanto aqueles que jogam em altares profanados. Existem ainda os verdadeiros candidatos a Deuses, mas esses são tratados como o lado esquerdo disforme do cérebro: loucos, aluados. A lua se sente ofendida e chora por todos

“Xangô foi coroado. Seu reinado suplantou o do Reich que duraria mil anos. Em Xangô não há o preconceito. Conduz as massas, forma nações, está ai para guiar seu povo. Todos o clamam. A infinitude gira ao seu redor. Não vê só Deuses, pode ver homens com 28 faces, maiores do que qualquer vida. Não se inebria, mas embriaga. Passado, presente e futuro correm ao mesmo tempo. Lá está o jovem Xangô com os urubus. Xangô guiando a Nação. Um homem velho. Rangendo nas juntas. Não, não pode ser – pensa consigo”  

O barulho não quer dizer nada. O silencio já foi mais sagrado. Agora todos gastam o gramado. Lhe arrancam e não plantam de novo. Não há mais Deuses e nem homens comuns. É tudo cifrado, e tudo exato. Onde estão os seres do infinito? Se recolheram? Os homens não são mais dignos de compartilhar de sua presença. 

“Não há mais o corredor. O passo não é mais tranqüilo. É só maçante. Cheio de involuntário destino. Ao final, a luz já não é mais tão intensa. Mas ainda assim aguarda por Xangô. As juntas rangem. A bengala é seu apoio. A rua é muito mais larga do que o corredor. Pelo caminho um homem com uma prótese balança uma bandeira. A estação de trem é logo ali. Uma vontade de escutar round midnight de Miles Daves. Essa música sempre lhe lembra um trem. Correndo por uma paralela. Sem nunca cruzar com nada. Ele ouve clamores. “Ainda há homens de bem pensa”. Mas seu tempo agora é finito. Não é mais o fogo original.Chega dessa visão. O corredor cinzento está no fim. A luz é intensa. Os clamores mais ainda. O aguardam. Aqui, nesse tempo, Xangô ainda é rei.”

  

"Pereira Passos por ele mesmo"

Outro dia fui à UERJ, vindo da Abaeté, claudicante, na adaptação à muleta. Tentei arriscar as rampas, mas, sem chance. Os calos debaixo do braço uma festa. Minha dificuldade com a academia, ao contrário da muleta, parece uma inadaptação, vem ficando bem nítida e está com toda certeza na falta do gosto de esquina. Talvez a vaga que um dia poderia ocupar, num suposto vestibular depois de velho - e agora perneta - poderia ser melhor usada, e os corredores da UERJ nem as suas rampas, tampouco suas salas, são os paralelepípedos da Senador Soares, na continuação da rua dos Artistas. História não é a crônica de uma memória em recuperação. Pode ser que minha compreensão só alcance a complexidade que se apresente com uma clareza evidente. E é uma maravilha o conforto dos clássicos, claros, o arcabouço teórico ganhando estrutura como se fosse pela primeira vez. Agora compreendam o prazer de ver um texto, em meio aos luminares acadêmicos, na criação muito inteligente, e divertida, numa entrevista inventada com as próprias palavras de Pereira Passos.

SRN
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Revista Rio de Janeiro, n. 10 , maio-ago. 2003 250

ENTREVISTA / Pereira Passos por ele mesmo*

Por Antonio Edmilson Martins Rodrigues e André Nunes de Azevedo

* O que será lido a seguir resultou de um trabalho de mapeamento dos arquivos do Prefeito Pereira Passos no Museu da República e da documentação oficial de seu governo na cidade com ênfase nos materiais produzidos por sua própria pena. É uma tentativa de exprimir as principais opiniões de Passos a respeito de sua obra na cidade e apresentar as principais características de sua formação. Compreende, desse modo, uma “interpretação dirigida” que envolve questões suscitadas pela própria leitura da documentação. Nossa intenção é, nos próximos números, poder apresentar o “outro lado” e produzir o contraponto.

Ao longo de sua história, o Rio de Janeiro foi definido por uma série de metáforas: “cidade rebelde, no século XVII”; “cidade-corte”, no início do século XIX; “cidade pestilenta”, na segunda metade do mesmo século; “cidade maravilhosa”, no início do século XX; “cidade-nação”, durante o Estado Novo; e, nos dias atuais, a sua mais trágica metáfora, a de “cidade da violência”. Esta é a maior expressão simbólica da crise de civilidade urbana pela qual passa o Rio de Janeiro. Fortemente abalado em sua capitalidade desde a perda de seu status de capital e recebendo duros golpes, tais como os arbítrios da ditadura militar brasileira e a fusão com o interior do estado, o Rio de Janeiro vive uma grave crise, perdendo terreno no campo da cultura e da ação política para outras cidades brasileiras. Em meio a essa constatação, a Revista Rio de Janeiro resolveu “enviar ao passado" dois historiadores, a fim de entrevistar o ex-prefeito da capital federal, Francisco Pereira Passos. A entrevista ocorreu no ano de 1913, último da vida do Alcaide, pouco antes de embarcar em viagem à Europa, onde viria a falecer em mares portugueses, próximo à Ilha da Madeira.

RRJ – Senhor Passos, gostaríamos de saber sobre sua origem.

PP – Nasci em São João do Príncipe, uma cidadezinha do Vale do Paraíba fluminense, em 29 de agosto de 1836, na fazenda do Bálsamo, de propriedade de meu pai, Antônio Pereira Passos. Meu pai era um proprietário agrícola, um senhor escravista que plantava café, milho, feijão e cana-de-açúcar.

RRJ – É verdade que seu pai tinha título de nobreza?

PP – Isso aconteceu no final de sua vida, seis anos antes de seu falecimento, que ocorreu em 1866. Ele recebeu do Imperador D. Pedro II o título de Barão de Mangaratiba, um agrado aos cafeicultores da região, o que na época era muito comum. No entanto, eu nunca gostei muito de títulos, pois sempre acreditei no trabalho e na capacidade empreendedora do homem. Foi por isso que na década de oitenta rejeitei o título de Barão do Corcovado com o qual o Imperador quis me agraciar após o meu empreendimento ferroviário na montanha do mesmo nome. Pela mesma razão, eu já havia rejeitado um casal de escravos na ocasião do meu casamento, nos anos 60.

RRJ – E quanto a sua formação?

PP – Como era comum nas famílias de fazendeiros na época, meus primeiros estudos foram orientados por preceptores, dentro da própria fazenda. Depois, em 1850, vim ao Rio de Janeiro completar os meus estudos preparatórios para a faculdade. O fiz no Colégio São Pedro de Alcântara, administrado pelos padres Paiva, um dos melhores da cidade, onde também estudaram o Marechal Floriano Peixoto e o Dr. Oswaldo Cruz. Concluída esta etapa, ingressei na Escola Militar da Corte, em 1853, na qual me formei engenheiro civil, em dezembro de 1856. Após estar formado, aproveitei a influência do meu pai na Corte e consegui ser nomeado adido de 3a classe na legação do Brasil na França. Fiquei alguns anos em Paris, onde completei a minha formação na École de Ponts et Chaussés e acompanhei uma das etapas da reforma urbana conduzida pelo engenheiro Alphand, durante a gestão do Prefeito de Paris, Eugéne Haussmann. Depois, voltei ao Brasil e iniciei a minha carreira de engenheiro trabalhando para o Império.

RRJ – Como o senhor percebe as mudanças na engenharia nacional, desde a sua formação, nos anos de 1850, até o início do século XX?

PP – Creio que a minha geração de engenheiros se formou em um Brasil com um nível de desenvolvimento material ainda muito incipiente. A cidade do Rio de Janeiro, o maior pólo de atração de obras do país, apresentava um baixo nível de desenvolvimento de sua infra-estrutura urbana, um quadro que foi revertendo-se rapidamente a partir do último quartel dos oitocentos. Ainda, a minha geração de engenheiros encontrava-se submetida à formação militar, a uma filosofia de formação de engenheiros como funcionários públicos do Império, o que, aliás, era o destino de quase todos os poucos engenheiros que se formavam no Brasil dos anos 50 e 60. Já em maior número, a geração de engenheiros que se formou no último quartel do século XIX vivenciou uma realidade distinta, era uma outra cidade. O Rio de Janeiro crescia, sua sociedade complexificava-se, cresciam também as camadas médias urbanas e com elas uma maior demanda por obras de infra-estrutura, que cresceram muito na urbe neste último quartel de século. Com isso, os engenheiros, sobretudo os engenheiros-empresários, organizaram-se em torno de seus interesses privados, como ocorreu com a fundação do Clube de Engenharia, em 1880. Eles passaram a assumir uma série de concessões de obras estatais que anteriormente ficavam a cargo, quase que exclusivamente, do capital internacional. Ademais, esta geração formou-se na Escola Politécnica, na qual o ensino da engenharia já era controlado pelos civis, tanto na direção da Escola, quanto na sua subordinação política que, desde 1874, passou do Ministério da Guerra ao Ministério do Império. Ao contrário da minha geração, mais restrita ao funcionalismo público Imperial, esta foi uma geração que atuou sobremaneira no setor privado da engenharia. Diferentemente da minha geração de engenheiros, que trabalhou tendo como meta maior a ser alcançada a perspectiva de construir uma civilização nos trópicos, que era um projeto do Império, a geração de fins do século XIX, que atuou sobretudo durante o período da República, teve como valor maior a ser atingido a promoção de um progresso que era pensado fundamentalmente como desenvolvimento material. Essa geração considerou que uma vez estabelecido o progresso material, a civilização viria como seu corolário lógico, necessário. A minha geração nunca pensou assim. No Império era diferente, não passamos, por exemplo, pela experiência do encilhamento e o governo era muito cioso quanto a uma série de referências morais.

RRJ – E sobre o abortado projeto de reforma urbana da Comissão de Melhoramento da Cidade do Rio de Janeiro que o senhor presidiu entre 1874 e 1876? Por que o senhor considera que ele não foi executado?

PP – Motivo claro: falta de dinheiro do Estado e falta de interesse da iniciativa privada, pois o projeto demandaria um investimento altíssimo sem garantias de retorno do capital investido. Mas foi uma pena que o projeto não tenha saído da gaveta, pois, no primeiro relatório de 1875, prevíamos a construção de uma grande avenida com curvas, ligando o centro da cidade até as regiões suburbanas do Andaraí e de Vila Isabel, este último um bairro que pensamos como modelo para o subúrbio do Rio. Lá, projetamos a construção de casas para operários com jardins à frente, uma universidade, um jardim zoológico e um horto botânico, ambos ligados à pesquisa científica da universidade. No segundo relatório, fruto de uma série de críticas ao precedente, no qual decidimos não intervir no centro urbano, fomos compelidos a reformar a cidade velha. Em meio a forte pressão para que derrubássemos os morros do Castelo e de Santo Antônio, que vários médicos e engenheiros consideravam propiciadores de miasmas por obstarem a circulação do ar, decidimos manter elementos naturais da urbe. Para isso, projetamos uma avenida ligando o setor norte ao setor sul do centro da cidade e outra ligando o leste ao oeste, da Praça XV de Novembro até o sopé do morro de Santo Antônio, o que nos possibilitaria resolver o problema dos miasmas pela captação das brisas oceânicas em três direções. Assim, antecipamos a trajetória da Avenida Central, projetada pelo Ministro Lauro Müller no início da Grande Reforma Urbana de 1903-1906. Antecipamos também a construção da Avenida Beira-Mar que, no mais, era até mais completa do que a que construímos quando fui Prefeito, pois, no projeto de 1876, ela ligaria o bairro de São Cristóvão até Botafogo, passando pelo centro da cidade, seguindo o contorno do litoral com as suas sinuosidades.

RRJ – A quem o senhor julga que caberia a atribuição de cuidar da cidade, de seu planejamento social, de sua infra-estrutura? Aos médicos ou aos engenheiros?

PP – Durante o Império, esta tarefa esteve mais nas mãos dos médicos. No entanto, na República, em função da organização do Clube de Engenharia e de sua capacidade de se aproximar do Estado e de fazer valer os seus pontos de vista, esta função passou, claramente, a ser dos engenheiros, o que pôde ser verificado pelo papel destacado que este tipo de profissional teve na Grande Reforma Urbana de 1903-1906. Uma vez, em uma das reuniões do Clube de Engenharia, um dos sócios do clube procurou definir o papel de ambos os profissionais nos processos de intervenção urbana. Ele disse que aos médicos caberia diagnosticar os problemas urbanos, mas que a cura dos mesmos caberia aos engenheiros.

RRJ – Voltando à questão da sua formação, qual teria sido a importância de o senhor ter participado da reforma urbana de Haussmann? O senhor se consideraria um engenheiro haussmanniano ?

PP – Sem dúvida, a reforma urbana promovida pelo prefeito Haussmann em Paris me influenciou, como a maioria dos urbanistas do Ocidente até a virada do século. No entanto, a reforma urbana promovida por Haussmann foi-me muito mais uma referência do que um modelo a ser seguido. Para constatar isto, basta comparar as plantas e a carta cadastral da minha reforma urbana com as da reforma urbana Haussmann. Uma das maiores características da reforma Haussmann foram as avenidas circulares que deslocavam o trânsito do centro da cidade. Na minha reforma, de maneira diversa, eu criei três ligações do centro urbano com o subúrbio do Rio de Janeiro. Veja os round points, tão famosos e característicos da reforma Haussmann, não fiz nenhum no Rio de Janeiro. A minha intervenção urbana foi muito mais discreta, não teve a grandiloqüência característica da reforma Haussmann, cheia de perspectivas que realçavam a monumentalidade de Paris. Entretanto, sem dúvida, alguns princípios da reforma parisiense me influenciaram, como a valorização da alta cultura e da tradição local.
Acho que sou muito pouco haussmanniano para os padrões de gosto da elite carioca. Engraçado que quando o Imperador D. Pedro II recusou os meus relatórios da Comissão de Melhoramento da Cidade do Rio de Janeiro. Ele o fez alegando que eram haussmannizantes, um belo álibe para quem não tinha condições de executar uma reforma urbana para o qual tinha pago os estudos. Depois até virou moda no Rio de Janeiro chamar os prefeitos da cidade de Haussmann ou haussmannizadores, pois, assim, a imprensa carioca já vinha fazendo com alguns alcaides que me precederam.

RRJ – Agora, gostaríamos de falar sobre aquilo que mais lhe notabilizou, a reforma urbana do Rio de Janeiro que o senhor realizou no início do século XX, como prefeito da cidade. Qual foi o seu maior objetivo nesta reforma?

PP – Sem dúvida, fazer do Rio de Janeiro uma cidade civilizada.

RRJ – E o que isto significa para o senhor?

PP – A meu juízo a emergência das massas operárias nas grandes urbes é o maior problema das cidade modernas. Elas vivem sem dignidade, o que ameaça o equilíbrio de toda a sociedade, compromete a civilidade urbana e milita contra a civilização. Para mim, uma cidade civilizada supõe conferir dignidade habitacional ao operariado, educá-lo, estimular-lhe o apreço pela cultura e o gosto do belo, condições indispensáveis da civilidade urbana e da civilização. Considero fundamental que o operariado desenvolva-se com o gosto pela beleza e a preservação urbana, com ruas e habitações dignas, bem urbanizadas, só assim estes modestos obreiros da civilização poderão integrar-se de fato à sociedade. Algo que me faria muito gosto é que os operários do Rio de Janeiro usassem mais o centro urbano após a reformulação que nele executei, pois aquele espaço, como encontrava-se antes, era um desestímulo à urbanidade. Agora, ao contrário, tornou-se um estímulo a ela, por isso, seria importante a presença não só dos operários, mas de toda a população no centro da cidade. Assim, todos poderão levar, dentro de si, aos seus bairros, um modelo de civilidade urbana.

RRJ – De quais instrumentos o senhor lançou mão para promover a civilização no Rio de Janeiro?

PP – Vários. Mas posso destacar os três projetos de vilas operárias que desenvolvi, duas junto ao centro da cidade, outra também próximo dele, na Glória; a proibição de “maus usos” da cidade; a transferência de escolas do centro da cidade para o subúrbio e a inauguração de novas escolas nestes bairros, onde maior é a necessidade delas; o fomento à educação estética do carioca, através do Teatro Municipal, e a integração de toda a cidade ao seu centro urbano, lugar exemplar de sua civilização.

RRJ – No seu entendimento, qual seria o papel da classe operária na cidade?

PP – Como eu já havia dito em duas ocasiões nas minhas mensagens à Câmara Municipal do Rio de Janeiro, eles são os modestos, mas valiosos obreiros da civilização, ou seja, são aqueles que cuidam da parte operacional desta. Como o Teatro Municipal seria erguido sem os operários? É claro que a contribuição que eles dão ao desenvolvimento da civilização é mais modesta que a dos artistas, cientistas, intelectuais e engenheiros, mas isso não quer dizer que eles não participem com contribuição alguma. Um operariado com disciplina para o trabalho e que seja governado por uma elite de sábios é muito valioso para o aperfeiçoamento de uma civilização.

RRJ – Mudando do Rio de Janeiro para a Europa, um continente pelo qual, sabemos, o senhor tem muita estima, gostaríamos de saber qual cidade o senhor considera que seria hoje (1913) a principal cidade do Ocidente?

PP – No meu entender, Berlim.

RRJ – Não seria Paris?

PP – Não, não seria. Considero Paris uma cidade com uma arquitetura muito homogênea, o que a torna um tanto monótona. Vejo Berlim como a grande cidade moderna, de grande riqueza arquitetônica e economicamente muito vivaz, com as suas indústrias dando nota da pujança moderna da cidade.

RRJ – Para terminar, gostaríamos de saber como o senhor pensa que será tratada a sua memória?

PP – Acho que isso vai depender em muito do contexto histórico em que se estará vivenciando. Acho que as elaborações a respeito da minha imagem virão a responder a demandas da cidade, a questionamentos que os seus habitantes farão a si mesmos e ao próprio Rio de Janeiro, isso se a minha figura não vier a cair no esquecimento, como é comum a maior parte dos homens públicos no Brasil.

Entre Quatro Linhas

Por Sebastião

Entre quatro paredes mexe com a imaginação e a libido de muita gente. Quem nunca pensou “ah, eu com essa mulher entre quatro paredes”. Quem nunca pensou “eu com a bola dentro dessas quatro linhas”. Todo mundo quer dar espetáculo, seja entre quatro paredes ou entre quatro linhas. A diferença é que no primeiro caso muito provavelmente não vai ter ninguém para servir de platéia (depende da sua imaginação), já no segundo caso vai ter um publico de olhos vidrados em cada jogada. No primeiro caso você pode aumentar a importância do espetáculo, dizer até o que não fez. No segundo caso é normal atribuir uma certa importância aos seus lances, terá quem discorde e quem concorde, afinal tinha o publico, só não vai poder mentir.

Quem joga entre quatro paredes pode até dizer que colocou de quatro e meteu por entre as pernas. Nas quatro linhas tem que matar a cobra e mostrar o pau, não basta só botar entre as pernas, tem que ir atrás para completar. Optando por essa jogada, entre as quatro paredes, nem sempre vai ser possível meter entre as pernas na frente e depois ir atrás completar. A regra é mais ou menos clara, tem restrições nesse quesito. Mas quem sabe procurar nunca fica sem ninguém para praticar esse lance (em ambos os casos)

Uma unanimidade em ambas as performances: o esforço físico e o prazer moral (quando dá certo) e execração (quando dá errado). É engraçado, no cômodo das quatro paredes mesmo dando algo errado, e mesmo sem a platéia, parece que de uma forma ou de outra todos ficam sabendo que não teve show, só uma fagulha. Quem opta por correr paralelo entre as quatro linhas, às vezes dá um show, mas sempre tem um ingrato(a) para reclamar que não foi isso tudo. A desqualificação do trabalho alheio é a pior coisa que existe.

Mais uma unanimidade: quanto mais gols melhor. Rola ai um lance meio dialético – quanto mais espetáculo maior tem que ser o numero de gols. Não adianta fazer bonito e não marcar, tem que fazer. Será que é isso mesmo. Nas quatro linhas a quem defenda que nem sempre é bom jogar para galera, ou seja, fazer só arte, tem que ser prático, jogar, ganhar e marcar os 3 pontinhos da tabela. Quem se aventura entre as quatro paredes é inevitável, tem que jogar para galera, tem que fazer performance, agradar e marcar com maestria. Marcar qualquer um marca, sabe marcar, esse é o “xis” da questão. Esse papo de umazinha só, bem dada, nem sempre cola não. Se tem menos de 30, faça um favor a si mesmo, FAZ BONITO. Se tem mais de 40, faça um favor a si mesmo SUPREENDA. Viu, é caminha no fio da navalha entre satisfazer e deixar tudo meia boca.

Esta aí um lance importante: a boca e o que sai (ou o que entra), nela.  Nada de ganhar no grito, não importa se é entre as linhas brancas ou as paredes manchadas. É ter raça. Gritar só para comemorar. Ai meu irmão...feliz aquele que faz o grito ser ouvido entre além das quatro paredes. Nas quatro linhas a bola pode ser metida fora e depois recuperada. Entre as quatro paredes não tem como meter fora, tem que estar sempre dentro. Isso é o básico. Tirar só se for para colocar em outro. E outra coisa...se sair, quem repõem é você e sua dupla, esse papo de gandula jogar outra bola para dentro do seu jogo só se for em ocasiões muito especiais, de resto, evite.

A pequena área é o ponto G. Tem uns caras que são gênio nesse pedaço. Ali, não tem para ninguém. Para eles não tem mistério: é só empurrar. E pensando assim, dessa forma tão simples, levam a galera a loucura. E tem uns convencidos, se gabam de entender tudo das duas pequenas áreas. Dizem come-la. Vão se ferrar vocês.

Independente onde você joga, não esqueça de se proteger, ok? Não quero bancar o chato nem o moralista. Mas quem se protege, rende muito mais.

Grande Nássara

Por 28

Aí, Máximo, lembrei do cara. Esse era o bairro. Vila Isabel na veia. Não sei se Rubro-Negro, mas, se não era passa a ser, pela grandeza.

Dilma Inácio Vargas

Rubro-Negro não foge. Muro, sem chance. Não somos uma Nação Maior à toa. Oportuna a postagem do parceiro Saruê Muniz.

SRN

Máximo

Dilma Inácio Vargas

Por Saruê Muniz

Com o fim da campanha eleitoral, é possível o retorno à lucidez. E a primeira entrevista de Dilma já demonstra que a bíblia e o crucifixo,  oportunos nas charges do companheiro Máximo,  ficarão na caricatura. Parece que o Brasil, a começar pelo lulismo, prosseguirá nela sem medo do pejorativo:

A crítica à Era Vargas sempre fora consenso entre o PT e o PSDB. Uma referenciação comum que  tinha por base a sociologia paulista que não gostava do Brasil:  Fernando Henrique., Francisco Wefort, etc. Todos muito críticos ao legado patrimonialista de nossa formação, marcado pelo iberismo de corte asiático que combina Marx e Weber. Marx, por ter apresentado a história pelo viés econômico, dividindo-a basicamente entre quatro modos de produção: asiático, antigo, feudal e burguês moderno. Weber, pelo paroxismo da racionalidade burocrática, que, se implicasse numa contradição principal, não seria entre capital e trabalho, não estaria, portanto, na luta de classes, mas no dilema burocracia e liberdade.

Weber, aliás, oferece em tal categoria  um instrumento útil, sobretudo quando Raymundo Faoro, em 58, com "Os Donos do Poder", na análise da tradição de nosso patrimonialismo ibérico, contesta a clássica tese de Weber da viabilidade do capitalismo como decorrência da ética calvinista. Para Faoro, o capitalismo deve muito mais ao feudalismo, em que já se prefigurava a possibilidade do Estado, instância decisiva na constituiçao de um aparato burocrático central, em torno do rei, de superação do parcelamento do poder político disperso entre senhores feudais. Enquanto a ética calvinista, baseada no princípio da predestinação, era só sociedade civil, mercado, sem condições de realizar a expansão marítima e  o mercantilismo como política econômica que combinava Estado e burguesia em um capitalismo comercial, base da revolução industrial e do capitalismo moderno.

A tese de Faoro é que o patrimonialismo ibérico, por não ter conhecido o feudalismo, não poderia realizar o capitalismo e estava muito mais próximo da configuração asiática em que o Estado, ou que se lhe era equivalente, estava acima da sociedade e a tudo submetia. Nossa formação, portanto, estaria marcada pelo estamento estatal, que coopta e orienta segundo sua própria lógica e conveniência. Por ser asiático, nosso Estado não teria um caráter de classe burguês, antes disso, teria um fim si mesmo, atropelando e submetendo a sociedade civil. É o que explica a nossa modernização autoritária, de baixo pra cima, sem rupturas, conciliando as diversas frações da elite, particularmente de Vargas até à ditadura militar. Há uma continuidade, operada primeiro pelo populismo, depois pela tecnocracia pós-64.

Marx fornece a categoria asiática e Weber  a categoria racionalidade burocrática, na análise do refinamento dessa dominação através do aperfeiçoamento técnico do aparelho de Estado.

Quando o PT surge, justapondo sindicalismo anti-peleguismo, esquerda católica e intelectualidade paulista, a rejeição à Era Vargas é condição de toda a crítca. Vargas e a ditadura militar, para o PT, praticamente são faces da mesma moeda.

O PT era o moderno, na afirmação independente da sociedade civil, da classe trabalhadora, frente ao controle de um Estado de corte asiático. Do modo análogo, na vertente de outros aspectos da sociedade civil, seria o PSDB.

Quando FHC chega ao poder, a recidiva liberal que arrasta o mundo é, na verdade, muito bem vista pela sociologia paulista. Era o contexto que faltava e que permitirá a pá de cal no Brasil de que não gostavam, o patrimonialismo ibérico, asiático, misturando público e privado.  Atacar esse Estado era uma oportunidade histórica, desmontando-o e privatizando-o.

No campo popular, essa visão era o que levava Brizola - de resto, filho dessa tradição, desse Brasil que nem o PT nem o PSDB gostavam - a chamar Lula de "sapo barbudo" e o PT de "a esquerda que a direita adora". Brizola nunca foi marxista, não pregava a luta de classes. E desconfiava da sinceridade e da capacidade de resistência dessa intelectualidade que vivia falando em revolução. Enxergava-se como o desenvolvimento dialético, pois a dialética não necessitava ser obrirgatoriamente marxista, do nacional-popular do Vargas histórico. Se constituíamos esse modo de Estado, não burguês, o trabalhismo nacionalista seria um aprofundamento e aperfeiçoamento na direção da inclusão das massas.

Estava ali Darcy Ribeiro. Por que Darcy não fora para o PT? Não teria compreendido o sentido histórico, a razão de ser da realidade brasileira?

Dilma também se filia ao PDT, logo após a fundação do partido por Brizola, quando da volta do exílio, a partir de 79, com a anistia.

Dilma, portanto, ao reconhecer a inviabilidade do caminho da luta armada, da qual fizera parte, reconheceria tal percepção de transformação a partir do centro político e do Estado estamental.

Lula, em seu governo, compreendeu isso, ao transformá-lo num espaço de disputa, de arbitragem para as demandas do capital e do trabalho. O condomínio estamental do lulismo foi a atualização do nacional-desenvolvimentismo.