Carolina: Colecionadores

Por Carolina Medeiros

O que vejo a minha volta
É motivo de sobra pra revolta

Uma realidade estranha

Que suga a bondade

E incentiva a maldade

O amor, a maior força que é capaz de tudo

Pode virar um grande infortúnio

Ser feliz já não tem mais graça

A vida tem que ter um sentido, não basta algazarra 

Cada um faz seu destino 

Ou então é engolido pelos sentidos

Nada é mais intenso que a própria existência 

Os dramas, as fases, os sentimentos, as alegrias nos fazem sentir vivos

As vezes feliz, contente, triste ou ausente

Querendo sumir, se esconder das escolhas

E encontrar abrigo na própria solidão dentro do coração

Viver é difícil, tem que ter jogo de cintura pra não se perder

Saber viver é uma arte

Dispensa nascer com o dom

É so desenvolver

Fazendo uso de princípios e aprendizados

Princípios pra não se corromper

Aprendizados pra conhecer e poder crescer

Mudar ou permanecer na inercia? 

É um questionamento presente

Em algum momento há de se perguntar

E a resposta nem sempre vai agradar

Somos colecionadores

De diferentes artigos e sabores

Mas sempre com dois lados

Tudo que faz muito feliz

Pode causar uma dor sem fim

Nos perdemos acreditando no pra sempre

Ledo engano

Se ate nossa carcaça não suporta esse tranco

O importante mesmo

É aproveitar o máximo

Usufruir das maravilhas que a vida proporciona

E refletir sobre as atitudes errôneas

So nos resta uma chance

De fazer, sentir, se entregar, ajudar, conquistar, amar, valorizar

Aqui e agora

Desperdício do tempo precioso e único

É o caminho mais rápido pra se chegar ao túmulo 

Cultive o essencial, aproveite o complemento e aprenda com o sofrimento.

‎Por Máximo

"Somos colecionadores

De diferentes artigos e sabores"

Há nestes versos uma sinestesia que me agrada. Os colecionadores em que nos transformamos atropelam uma soma de sensações percebidas por diferentes órgãos dos sentidos. Impossível, de fato, a um velho permanecer incólume, neutro diante da filha que lê. Na vida não existe neutralidade. E o verso seguinte que completa o sentido é um exercício difícil:

"Mas sempre com dois lados"

Não sei se Carolina consegue, mas a indicação da possibilidade revela um esforço louvável. É provável que compreender muito leve a se justificar tudo. Talvez seja útil, mas o velho que lê não alcançaria o equilíbrio ainda que quisesse. É que há o afeto. E quando se ama a isenção vai pro ralo. Quando se ama corre-se o risco do ridículo, pois não há nada mais fadado a uma charge do que a chorumela. Calculem: um sujeito aí pelos seus 50 anos, um poema nas mãos e embaixo a frase: "minha filha".

Seja como for, o fato é que não se pode negar a força desses versos de uma sinestesia, embora sensorial, limpa de gordura piegas. O texto prossegue e, à medida que o leio, ocorre-me o que Apollinaire escreveu, na defesa do cubismo, a respeito de Picasso, o maior desenhista do século passado:

"É o esquecimento depois do estudo."

De fato. Carolina escreve como um jorro. E aqui não há técnica, porque não precisa. O que quer é alívio, livrar-se do estorvo, sem contornos, não definível, por isso, terrífico.

Quando for assim, Carol, venha aqui pra casa.

Saudade.

Um beijo.